Essa não é uma história diferente. Não é original, como se pretende alguns escritores. Não tem uma boa trama nem personagens que vão da dor à profunda alegria em segundos. Não tem paisagens que fazem suspirar. Não tem rostos belos e olhares de ressaca. Não tem reflexões muito profundas e desejo de mudar. Não tem pôr-do-sol laranja com duas sombras se beijando. Sequer tem alguém escrevendo essas palavras, que são duras porque saem de dedos enferrujados e descuidados no que vão deixar escrito. Escrever essa história é cansativo mas eu já me entrenguei ao trabalho sujo. Quem escreve deve estar disposto a lidar com o sujo, com o não-acabado, com o deficiente. E eu já estou morta e não consigo parir esses frases. Cada tecla da máquina sussura ao meu ouvido "dói, dói, dói".Mas se morre no prazer. A história ali de cima já foi deixada de lado a certo tempo. Agora é nascer mais uma vez quando as letras me chamarem.