Não nos conhecemos no jazz, ou numa balada; essas são coisas bem bizarras pra nossa realidade. A primeira vez que o vi foi em quadra, e isso não é novidade pra ninguém. Namorávamos outras pessoas, não fomos apresentados nem por nossos amigos em comum, que olha, são inúmeros.

Anos depois ele entrou na minha vida pelo privado do facebook, trocamos números, e ainda, por incrível que pareça, em uma cidade interiorana, trocávamos e-mails. Obviamente nos víamos porque essa cidade é um ovo! Não senti as borboletas no estomago, não marcamos de sair, apenas passamos a nos cumprimentar, pois naquela situação, deixávamos de ser estranhos.

           A proximidade veio no carnaval enquanto eu beijava outras bocas e ele se embebedava de caju açu. Uma semana depois ele estava em casa. Eu estava de pijama, jogando algo que não parece ser importante pra lembrar e ele fez a barba, o que foi um erro terrível. Nos beijamos. Não teve musiquinha de fundo, não foi romântico, e na verdade, foi bem sem graça; mas decidimos continuar nos encontrando. Ele tinha 38 e eu 20. Três meses depois estávamos morando juntos.

     Diferente do “amor de Gregório” não tivemos trilha sonora, fotos de profissionais e não, definitivamente não fizemos filme, pois seria a história mais chata que alguém poderia comprar. Ele não me ensinou nada além das regras de baseball, jogo esse que sigo até hoje sem entender. Escrevi alguns muitos textos pra ele, como este, desenhei-o de todas as formas possíveis, e se alguém abre meu álbum ainda se depara com inúmeros caras barbudos e/ou jogadores de basquete. Não fizemos nenhuma receita juntos, nem frequentávamos restaurantes; a única vez que tentei algo diferente na cozinha foi um bolo de maçã sem farinha, sem glúten e sem aquela porra toda em respeito a sua dieta e foi a pior cosia que comemos. Quando a noite não acabava na pizza sebosa de vinte contos, a gente ia no dogão que fedia a sovaco, porque lá tem a melhor vitamina de abacate da cidade.

         Ao invés de firulas românticas inventávamos apelidos bizarros um para o outro, e nosso hobby não tinha nada de cultural, apenas dormíamos –pra sempre- e era o que fazíamos de melhor juntos. Fazíamos Gregório, pois assim como o seu relacionamento, o meu também teve fim. E como não temos filme sobre nós dois, e quase nem temos fotos juntos, as memorias vão se perdendo, não planejávamos o almoço, que dirá a vida; não gerei nenhum filho. Mas esse era pra ser mais um dos inúmeros textos de amor que escrevo e não dedico a ele; era amor observar ele dormir e contar todas as sardas do seu nariz, foi amor quando aprendi a dormir abraçada com ele, foi amor também quando escondi minha frustração e engoli o choro para comemorar suas vitorias. Virou amor quando eu não conseguia mais dormir enquanto ele não chegasse. Foi amor quando eu decidi assistir novamente três temporadas inteiras -sem dar spoilers-  de walking dead para acompanharmos juntos a quarta.

Foi amor até deixar de ser; para ele.

 Hoje é saudade.

E saudade ou a gente mata ou ela mata a gente.

Baseado no texto: Desculpe o transtorno, preciso falar de Clarisse

Anda doendo meu bem, pois não aguento este teu fantasma, zanzando pela casa, espalhando teu cheiro [...] e esta história de “amor” realmente atormenta justamente pela falta, falta de toque, de risos, falta de você, falta de mim; falta de todos aqueles gestinhos mínimos que faziam diferença e não percebemos... falta da vontade de querer ser teu porto, e pensar em todas as vezes que “dei sem receber”, nas exigências que não fiz e no choro que escondi pra não estragar o seu riso [...] e tudo foi se acumulando; os dias passando, semanas de assuntos não resolvidos de beijos não dados e carinhos negados. As lembranças do que um dia fomos nós espalhadas pela casa já não significam tanto assim desde a ultima vez que nos tocamos e percebemos o quão frio podemos ser um com o outro [...] e o choro desesperado de quem não aguenta tanta solidão a dois e então você me abraça, me acorda e diz: Calma pequena, foi só um pesadelo...